Narrativa-poesía

Hoy en Narrativa-Poesía:

Dr. Cornelia Păun

Cornelia Păun

  Dr. Cornelia Păun

Hola amigos, hoy tenemos el honor de contar con la inestimable colaboración de  Cornelia Păun, una poeta capaz de dibujar en vuestra mente los sentimientos más profundos, como delineados con un lápiz negro sobre el nítido blanco del papel de su nítida visión y retenerlos como humo frente a tu mirada perpleja.
 Disfrutemos de su obra gracias a la traducción de Alfredo Cernuda.

Ha publicado seis libros y más de 200 artículos  en Rumania y en el extranjero.

EL ritmo de la vida

Dr. Cornelia Păun Heinzel
  Traducción de  Alfredo Cernuda

www.friki.net/fotos/29762-atrapasuenos.htm

Yo camino en el ritmo entretenido de la música.

Yo vivo en el ritmo vibrante de la ciudad.

Yo me muevo en el ritmo misterioso de la vida.

Pero tu ritmo no es el mío,

y ni siquiera es el de ella,

aunque quizá nos sincronicemos algunas veces...

Yo respiro en el ritmo apasionado de la danza. 

Yo pienso en el ritmo vivo de sus pasos.

Yo veo el ritmo de la vida de quienes me rodean.

Distinto al mío, en el tono y en el sonido,

y sin embargo, me sincronizo con el ritmo sin interrupción de los días

que se suceden uno tras otro.

Nosotros luchamos en el impresionante vórtice de la vida.

Nosotros vibramos por cada segundo ganado. 

Nosotros corremos detrás de un espejismo del desierto

que hemos elegido como realidad ideal.

Pero mi espejismo no es el mismo que el tuyo, o el suyo, 

y siempre afecta a uno o a otro, pero nunca a todos.

*

Tiempo
  Dr. Cornelia Păun Heinzel

  Traducción de  Alfredo Cernuda

colourmy-dreams.blogspot.com/2011_01_01_archive.htm

Cada momento tiene su propio significado

Para mí, para ti, para él

En cada momento ocurre una gran acción

Para mí, para ti, para él.

Cada momento es decisivo

Para mí, para ti, para él.

Cada momento puede cambiar tu vida

Hoy, mañana, pasado mañana, para siempre

Lo bueno, lo malo, o la nada

Por un solo instante

Te puedes convertir en uno

Cerca de mí, de ti, cerca de todo.

En un momento

Puedes perderlo todo, poco o nada

*

Camino

Dr. Cornelia Păun Heinzel

 Traducción de  Alfredo Cernuda

desmotivaciones.es/5292075/La-melancolia‎

Si esperas a la 'Z' en el presente

estarás cansado al final del camino

porque que tendrás que recorrer el alfabeto entero.

Verás la primera "A" pronunciada inconscientemente

perdida en la infinidad de recuerdos,

como gotas de lágrimas

en el cáliz de ese líquido incoloro del presente.

Pensamientos inconclusos que flotarán caóticos en la nada,

después todo se convertirá en confuso, absurdo,

en una amalgama de imágenes, sensaciones, sueños, sentimientos...

*  Qué es el valor?

 Dr. Cornelia Păun Heinzel

Traducción de Alfredo Cernuda


www.imagui.com/.../animaciones-de-caras-tristes-fotos-irep7..

Qué es el valor?

Para mí, el trabajo y la inteligencia

Para usted, la moral y el honor

Para él, la fe y la perseverancia

Para ellos, poseer mucho dinero

Pero con él apenas se puede comprar nada

Menos de mi valor, o del vuestro, o del suyo.

*

Metamorfosis

 Dr. Cornelia Păun Heinzel

  Traducción de  Alfredo Cernuda

frasessabias.co/.../frases-de-tristeza-nunca-estes-triste-por-algu...‎

Tú tienes el poder de la serpiente cobra

y tus ojos se deslizan como un reptil que me envuelve

y entonces brillan extrañamente, tratando de dominar mis ojos

y te transformas en una serpiente pitón

que sólo quiere enrollar a su presa y deglutirla.

Pero te encontraste con que no estabas entre las vides,

sino en una habitación real,

una sala de la universidad húmeda, oscura, misteriosa como una cobra rey.

*

Sueño de amor

Dr. Cornelia Păun Heinzel

 Traducción de  Alfredo Cernuda

melancolia-neroli.deviantart.com/.../see-li..

Tú hablas con tu voz profunda y masculina

Yo respondo con mi voz suave y femenina

Tu pelo negro cerca de mi cabello rubio

Mis delicadas manos en tus manos grandes

Y entonces

Mi cuerpo esbelto en tus fuertes brazos

Dos corazones latiendo al mismo tiempo

con tal viveza, que me despierto.

 Cornelia Păun es una escritora, poeta y profesora Doctora rumana. Debutó como escritora en la revista "ASYMETRIA" como poeta en la revista "AGERO-STUTTGART" Alemania y es miembro de la prensa internacional. Ha publicado sus trabajos en revistas de EE.UU., Canadá, Francia, Alemania, Irlanda, Nueva Zelanda, Malasia, India y Rumanía.

Cornelia Păun con el seudónimo de Cornelia Heinzel -nombre de su abuela materna - (nacido en Braşov, Rumania) es una escritora rumana, poeta, profesora y doctorada..

Păun Cornelia es una profesora con el título de doctora de grado industrial Robots obtenido en 1998 en la Universidad Politécnica de Bucarest con Matrícula de honor.

Tiene una maestría en gestión y evaluación de la educación, Facultad de psicología y Ciencias de la educación, Universidad de Bucarest, obtuvo en 2002, una maestría en Filología, Facultad de letras en la Universidad de Bucarest.

Actividad literaria: 

Păun Cornelia debutó como escritora en "ASYMETRIA" en Francia, una revista de crítica y de creación, como poeta en "AGERO STUTTGART" en Alemania, una revista de información cultural, y en la agencia de noticias "Ases de Rumania" en Nurenberg. 

Ha publicado y es miembro del "CLUB de la prensa transatlántico". Păun Cornelia ha publicado en los Estados Unidos: revista "CLIPA" y en Canadá "ATHENEUM" revista canadiense, en la revista "La alternativa" de Estados Unidos y Canadá, en la revista internacional "StarPress" rumano-Canadiense-Americana. En Nueva Zelanda: "Páginas Rumanas en Nueva Zelanda", en Malasia: en la revista "PANTOUNS", "Cartas de Malasia", en Irlanda en la revista "ONYX" Dublín. En Francia, en las siguientes revistas: "LE CAPITAL DES MOTS, revista literaria de poesía contemporánea. FRANCE REVUE FRANCOPHONE PANTOUNS - "LETTRES MALAISIE", MALAIEZIA, "L'AUTOBUS'", poesía contemporánea", "La antología de poemas de amor francófonos", "La redacción" diario de poesía. La revista internacional "STARPRESS" - rumano-Canadian-American, "ONYX", Dublín, IRLANDA, TAJ MAHAL INDIA , revista NEWS4DIASPORA ' Journal "Las armonías de las culturas" de la creación y la actitud cultural «REVISTA SINGUR – UNIQUE» Revista de cultura, civilización y actitud moral, "MELIDONIUM", revista de cultura, arte, tradición, fe, historia, educación y Scoop, poesía, ensayos y TRIBULACIONES de ERIC DUBOIS - BLOG de poesía.

* Puedes encontrar a Cornelia Paun en:

http://clubuldepresatransatlantic.wordpress.com/2014/03/15/versurile-scriitoarei-si-poetei-dr-cornelia-paun-heinzel-traduse-in-peste-douazeci-de-idiomuri/

http://drpauncorneliaeducation.wordpress.com/2013/08/08/poemes-dr-paun/

http://www.best-poems.net/editors/5675

oesiaextranjeraespanol.tumblr.com/post/72930643838/rumania-cornelia-paun-heinzel-tiempo

http://drpauncornelia.centerblog.net/7-dr-cornelia-paun-heinzel-metamorphose

http://drpauncornelia.centerblog.net/6-dr-cornelia-pun-heinzel-route

*

Hoy en Narrativa-poesía

Francisco J. Ortega

Artículos desde el corazón

Francisco J. Ortega es un poeta sensitivo, de los que las enredadas redes del ciberespacio han tenido a bien regalarnos. Hoy quiero presentaros uno de sus trabajos hilados al corazón.

   A mi amor...

El ayer sin ti, no era estar,

los días siempre eran inviernos,

mi vida, un eclipse de vida,

una soledad de destierros.

Y te buscaba en el vacío,

y te buscaba en los infiernos,

y te busqué por tantas partes...

que te busqué hasta en mis sueños.

Cuando no buscaba te encontré,

encontré el cielo en tu cara,

la luna posada en tus ojos,

la vida tras una mirada.

Aprender a amar sin palabras,

respirando tu aroma y tu tacto,

dejando la vida en el beso

que me envuelve entre tu abrazo.

Porque es imposible no amarte,

no desearte... eso es imposible,

que mi cuerpo tiembla al tenerte,

y mi alma de fiesta se viste.

Te quiero, te quiero tanto...

y no amarte es imposible,

como impido las olas del mar,

como impido al sol que no brille.

Y el tiempo... páginas de tu piel,

en las que aprendo cada día,

cada día es algo nuevo;

una nota de amor aprendida.

Sígue a Francisco J. Ortega en su blog:

En un rincón del alma

Y en su perfil de Google

G+

También colabora en:

Artes Zen

y

Libro, libre, libris

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Hoy en Narrativa-poesía

Amparo Muñoz Rocha

Las grandes personas saben poner alas a las pequeñas cosas.

Amparo Muñoz Rocha, nacida en Barcelona el 3 de octubre de 1968. Hermana mayor de una familia numerosa de mujeres, gustó desde pequeña de narrar y escribir historias para los suyos, y ahora desea compartir con sus lectores sus poemas y narraciones, siendo Nina su primer libro publicado.

Nina es una niña de once años que vive en la línea que separa los dos mundos, el real del espiritual. En un viaje en tren conoce a un anciano y se establece entre ellos una conexión muy especial. La pequeña será la acompañante de Marcel hacia el más allá y ambos irán explicando retazos de sus vidas que dejan de manifiesto su personalidad. La pequeña es una Ninfa, unas criaturas que han mantenido durante siglos esa capacidad de pasar de un lado a otro de la línea. Nina es un personaje muy singular, excéntrico y muy profundo. Marcel es un hombre cansado y arrepentido que carga con un sentimiento de culpa por el aislamiento y el desinterés con el que trató a Lola, su esposa, ya fallecida.

Y Péiname es uno de los estupendos trabajos de Amparo Muñoz Rocha que puedes encontrar en su maravilloso blog Alma de Silencio

PÉINAME

Péiname la melena, madre

Que se me ha enredado el cabello con el viento del Sur

Que me cogió por sorpresa allá en el prado

Y me levantó la falda y me sedujo el alma

Que me robó secretos y me alborotó los sentidos

Y en el cuello me hizo cosquillas con sus suspiros

Me trajo el eco de almas errantes que deambulan confundidas

Me ofreció los lamentos lastimeros de quienes se abandonaron a la desesperanza

Y cuando mis lágrimas cayeron en su dolor musitado

Me regaló risas de amantes escondidos tras los matojos

Trinó con los pájaros volando tras la lluvia

Me hizo reír con los jaleos de los niños en los patios

Y tendió mi manto en la rama más alta de un roble

Volando se burló de mis espantos

Péiname la melena madre

Que todos los mechones se me escaparon

Y trénzame el cabello negro

Que quiero verme bonita

Y salir de nuevo a buscarle

Que aún no le he dicho que me estremece sentirlo así

Tan lejos y tan cerca

Que soñé que viento del Sur era

Y Norteño se volvía

Y sincero me vencía

Yo que tan guerrera soy

Hoy me siento tan chiquita

y quiero que no me despeine

esta brisa tan fresquita

Que me eleve su aire dulce

Allí, arriba

Hasta aquella ermita

Donde la roca esconde una cueva 

Donde la luz termina

Donde duermen mis murciélagos

Colgados en la otra esquina

Donde mis recelos habitan

Péiname la melena madre

Venga madre, deprisa

Que se me escapa el aliento

Que mi amor no se marchita

Puedes seguir a Amparo Muñoz Rocha en

Alma de silencio

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Hoy en la sección Narrativa-Poesía: 

Luz Olier

Estudia Periodismo. Guionista de radio (Car-Rem, Rne, Cope) y de TVE desde muy joven. Actriz de teatro, televisión y doblaje. Directora de doblaje. Tres premios USA de interpretación. Premio de la AETIJ por su obra de teatro infantil "El País de los Sueños" y el premio Margarita Xirgu por su radioteatro "Mujer del sombrero con flor". En 2004 publica su primera novela "La Conjura de los Sabios (Libros Certeza) y en 2011 un volumen de relatos "Cuentos del otro lado" (A.M.Editorial)

"El lugar de las cosas invisibles es el baúl donde guardamos lo ininteligible, lo recóndito: Sentimientos, deseos, dudas, momentos que pudieron ser y no fueron, instantes que no se ajustan a la lógica cotidiana. Aquello que solo puedes ver con los ojos del corazón".

Yo quisiera ser nieve de tus sienes

y una flor escondida en tus grutas rocosas.

Quisiera ser el agua para tu afán sediento

y atisbar el futuro dentro de tus pupilas.

Quisiera ser el tacto de tus manos desnudas

y la primera luz que al alba te despierta.

Quisiera ser la sangre que anima tus latidos

y la imagen que danza en tus sueños felices.

Quisiera ser Shambala para tus utopías

y el arcángel Miguel que mate tus dragones,

y un unicornio en tu alma,

y un caos para el orden que te imponen

y tu anhelado Edén en medio de la nada.

Quisiera enamorarme de tu mente

sin género, sin cuerpo, sin imagen

y ser dos pulsaciones en el cosmos,

ayudando a expandir el universo.

Quisiera... no sé yo lo que quisiera,

quizá una aurora eterna

sin jornadas sombrías

y sin negarnos nunca

por la resignación ante el destino,

o por treinta monedas

de intereses espurios.

DE ÁNGELES

He visto allá a lo lejos 

al Ángel de la Muerte.

Se alejaba despacio sin mirarme.

¿Por qué a mí me respeta?

¿Acaso no le gusto?

Le noto desatento, lejano, poco afable.

En alguna ocasión se vino hasta mi casa

y taló mi jardín con su guadaña.

Furtivo, solapado, traicionero,

transformó en un desierto baldío e infecundo

la ubérrima arboleda.

Y sin embargo me llevó de su mano

en mil vidas y universos distintos.

Por eso lo conozco,

aunque en esta existencia,

y en algún recorrido tenebroso,

le reclamé y me volvió la espalda.

Disfruto pues su olvido,

acariciada por la nueva mañana.

Lleno de risas los momentos lóbregos

y alfombro de esperanza los paseos,

porque éste en el que estoy

puede ser un gran día como dice el juglar

y ángeles más sociables

me esperan a la vuelta de la esquina

Libros:

Síguela en:

El lugar de las cosas invisibles

Hoy en Narrativa poesía

 Francisco José Aguiar Ruiz

 (Cojedes, 1985).

 Narrador y poeta. Ha participado en la VI, VII y VIII Feria Internacional del Libro de Venezuela, Capítulo Cojedes y en el 1er Festival Nacional de Poesía de Venezuela Bajo la protección de la palabra en homenaje a Luís Alberto Angulo. Ganó el Concurso Ensayo Histórico 114 años de la Batalla de la Mata Carmelera en abril del 2012.

Uno de sus cuentos fue publicado en la revista MEMORALIA número (8) y en la revista arte de leer número (11), una de sus notas literarias. Ha realizado los siguientes talleres: Iniciación a la narrativa breve, por la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello y Aspectos del cuento y su creación, por El Sistema Nacional de las Culturas Populares. Tiene tres libros inéditos.

Carta a Miletza

San Carlos, 03/ 09/ 2012 

Tener un botón sin ojal, cien mentiras que valen la pena, un tren con retraso o la nostalgia de añorar lo que nunca jamás sucedió ─ es suficiente para no cortarnos de un tajo las venas. Tener un amor atormentándonos 19 días y 500 noches, el deseo de que todas las noches sean noches de boda y que todas las lunas sean lunas de miel, nos hace humanos, tan humanos que no podemos prescindir de las mentiras piadosas. Tener la incertidumbre de saber quién nos ha robado el mes de abril o la certeza de que los peces de ciudad no sacan de quicio, es suficiente para hacernos de la vista gorda. 

Es hora de escribir la canción más hermosa del mundo o ser el capitán de un barco que tenga por bandera un par de tibias y una calavera, claro, esto ocurrirá si el quiero le gana la guerra al puedo. . . Si a pedrada vengo tu memoria frente a los cristales, alega que llevo tres copas. Si recuerdo a la princesa de la boca de fresa, zarandéame, te doy permiso. Si con Simón de Cirene hago un tour por el monte calvario, toma mis apuntes. Si yo, mí, me, contigo, no dejes que caiga en incorrecciones. Si caigo no vayas a levantarme, pero quédate a mi lado.

El amor no tiene cura y es eterno mientras dura, cuán cierto es esto: como cierto es que muchos corazones están cerrados por derribo. Tú callas más de lo que dices, pero dices la verdad. Yo no digo nada: pero me atrevo a morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres. . . La vida es una ruleta rusa, un alivio de luto, las noches en vela, el compendio de enemigos íntimos, el inventario que nos lleva a un recomenzar cada mañana y esta carta: un vuelo, un nido y el arenal donde reposa el tiempo. 

Aguiar Sabina y viceversa

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Hoy tenemos la gran suerte de contar con una inestimable aportación en Narrativa y Poesía, la del delicado y profundo trabajo de introspección de la maravillosa alma labrada y serena de Alfredo Cernuda.

Alfredo Cernuda ha desarrollado su carrera escribiendo guiones para diversas series nacionales; como autor dramático su primera obra fue LEONOR DE AQUITANIA,  que estuvo dos años representándose por toda España con excelentes críticas; después vendrían OJOS DE NIEBLA y SOLEDAD NO ES UN NOMBRE DE MUJER. Su primera incursión en la novela fue EL SOÑADOR AJENO que actualmente va por la tercera edición y por la que le concedieron el premio VAQUEIRO DE HONOR DE 2010 en Asturias. LA AMANTE IMPERFECTA es su última obra. Alfredo es un rostro conocido porque también ha desplegado su creatividad como actor de televisión, teatro y cine.

Es elegante la soledad

Siempre fuiste un crujido en mi alma,

el destello sin luz que ilumina un párpado

el pie desnudo que ignora los pasos

y se siente ala.

Qué bonita cuando eras la gota

que rebosaba los latidos.

Vivo en un reloj equivocado

que marca primaveras en otoño

y soledades en hombros ajenos.

Es elegante la soledad.

Es elegante si la vistes de arpa

para que imite el sonido de la lluvia

sobre ese sueño que no nos ama.

Qué bonita cuando te descolgabas

entre mis manos para ser verdad.

Es elegante en la delicada sombra

que recoge amapolas negras

para buscar asilo en sus labios.

En su elegancia me aguardo

después de suicidar al reloj

que me condenó a la noche.

Qué bonita cuando mi boca

concebía la forma de tu pecho.

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Alfmega Marín

El Ciprés

La luz de la vida volaba bajo,

arrastrando mis recuerdos de niñez,

arrastrando mis ilusiones verdes,

por el suelo de mi alma...por el fango.

Los altos cipreses estaban cantando,

sus copas indecisas bailaban al biés,

dibujaban círculos de humo y miel

en la barriga del cielo rosado.

Atardecía la tarde tardía,

 muy pronto la ilusión robada,

 pronto la roba la vida....atardecía.

Ya entonces la veía acabada,

antes de beber el humo de la vida,

la vida está cansada y...fugada.

Tiempos hubo en los que era un ciprés un ser viviente, un ser hablante, mutante...hubo tiempos en los que asombrada levantaba la vista sin poder abarcar su copa distante, danzante....cambiante.

Los hubo en que su sombra era algo a lo que aferrarme, algo nunca inmóvil, que jugaba conmigo a la tanga en el albero, entre las piedras del camino, en mis ilusiones esparcidas que le habían dado identidad de monje que una noche de truenos, entre lluvia y  fango había escapado a escondidas de un cuadro zurbaranero.

Ahora mi monje de Zurbarán ya no escapa más de los cuadros, ya no acaricia nubes huidizas, mi monje es un árbol desproporcionado, que otorga sombra a mi vida siempre deslumbrada.... como paño suave y premonitorio, como luz negra que me da la vida y me anuncia la muerte dándome a escoger con su copa suicida una nube donde subir y marchar sin decir adiós....subida en su vaivén, dejándolo todo...

Mi amigo ciprés, es una flecha apuntando al cielo tordo, mi amigo es un ave que vuela sin alas, un reloj que no marca las horas, un señor encapuchado y misterioso que señala eternamente al cielo, eternamente insiste y señala mis sueños y mis vuelos locos, los conoce y me entiende, le conozco y me ignoro..

Afmega Marín: Esse Imaginaria

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Narrativa y Poesía

Hoy Narrativa y Poesía cuenta con la gran aportación de una artista nata, una medidora de tiempos por intuición, tejedora de imágenes y sueños con puntadas de letras entreveradas con sus preciosos sentimientos.
Poeta autodidacta nacida en Argentina, puedes leer sus estupendas composiciones llenas de sentimiento y destreza en 
De Luces y Sombras

Soledad Suarez

"Las lágrimas del ángel, convertidas en caudal de sentimientos encontrados. Gimiendo oscuridad, queriendo hacer un pacto con lo eterno..girando sobre si, sus pies alados".

Cenizas

Aquel nostálgico domingo, el sol ardía en la piel y en las entrañas.
Sara, recostada bajo el frondoso árbol, protegida por su sombra, veía danzar las letras de su viejo libro deshojado, sin entender, ni poder descifrar una sola frase...no estaba allí. 
Muy cercano a ella, casi se podía percibir el olor a muerte. Su padre, o mejor dicho, las cenizas de su padre, se acumulaban en una esquina de la ligustrina que hacía las veces de pared al pequeño mausoleo de la imagen que ilustraba a una virgen, realizada con mosaicos; su rostro parecía vivo, como mirando y escudriñándolo todo. Más que compasiva, parecía juzgar a cada persona que se le acercaba a ofrendarle una oración o suplicarle un favor. Ella no le pedía nada. No podía dejar en manos de una simple imagen, una decisión tan difícil como la que debía tomar.
Su padre, había sido un hombre bello, inteligente, conflictivo y de un espíritu libre y transgresor. Sara se recordaba admirándolo desde su escasa estatura de niña y en sus ojos se reflejaba un Superhéroe de historietas. Así eligió recordarlo, no lo fue, no supo cuidarla; ella sospechaba que ni siquiera la quería, pero eso hacía que se aferrara más a esa figura esquiva y fascinante.
Sacudiendo su cabeza, como si con eso pudiese ordenar sus pensamientos, desistió de la lectura, tratando de recordar la página donde había perdido el hilo...cerró el libro. 127 pensaba...127…127.  Se acercó, besó sus dedos y depositó el beso en el vestido de la increpante virgen. Casi como un ritual. 

En el momento que había decidido que los restos de su padre reposaran allí, en ese, su parque, supo que pasaría mucho tiempo con el. Después de todo el le había legado el gusto por la lectura respirando en el aire el olor de sus verdes céspedes, ahora plagados de cenizas…simbólicas piezas, partes del rompecabezas que supo ser.
Ella, creía que su espíritu vagaba feliz por ese lugar donde el había pasado gran parte de su vida...su niñez de pelota de trapo, sus amores adolescentes, sus mañanas encubiertas en las que supuestamente buscaba trabajo y su madurez errante, cuando ya nada lo podía conectar con la realidad...se fue antes de irse, no estaba en su interior. La pérdida de su esposa, lo había devastado. Y mientras ella, agonizante, le pedía que cuidara a Sara, el no la oía. Solo pensaba en su propio dolor. Nada era igual desde entonces…solo andaba donde lo llevaban sus pies, como vagabundo que nada espera ya de la vida, bebiendo lo que le caía en sus manos toscas y huesudas , que en otros tiempos fuertes y varoniles, le negaron una caricia…una muestra de algo, aunque mas no fuera de aprobación.

Luego, cansado y cargando con el peso de sus años, que no eran tantos, sino pocos, pero mal vividos..la buscaba, quería enmendar en parte la gran ausencia que causó en su vida, cantándole algún tango con su voz de arena y miel, desde la ventana de su cuarto.
Sara lo amaba, con un amor mezcla de admiración y lástima. Siempre supo que su vida carecía de esperanza…un mal lo azotaba, devastandolo,
sumiéndolo en una adicción de la que ya no podía deshacerse…esa, que lo ayudaba una vez mas a permanecer aquí sin ser, huyendo de si mismo,
sin siquiera pensar que ella lo necesitaba, tanto como al mismo aire para respirar.
El sobrevivía en la inconsciencia de no saber que pasaba fuera de su mundo irracional, de figuras disfrazadas de dioses y de dioses que querían ser hombres. Así lo describía. Imágenes que se reflejaban en su retina, dibujadas con palabras y flashes que su mente aturdida le trazaba...luego dormía. Dormía… cómo quien le pide a la muerte un pequeño anticipo.

Sara, perdida en sus recuerdos, sumida en sus vagos pensamientos, vio su figura reflejada en el camino del parque y notó que su sombra estaba acompañada ..sus ojos se iluminaban con las luces que se iban encendiendo una a una…caía la noche y rumiando en su memoria..Caminaba sin prisa hacia un futuro incierto, un horizonte lejano, al que no creía poder llegar.
Despertó en su cuarto, no recordaba como llegó allí. Los rayos de un sol radiante se escabullían por su ventana, iluminando sus negros cabellos, obligándola a abrir sus ojos, que no querían amanecer. Todavía, con el vago recuerdo de un raro sueño, que fue haciéndose mas claro con el transcurrir de los minutos que tardó en reincorporarse…retomando el aliento y sintiendo como los latidos de su corazón la acariciaban desde su interior. Entonces, pudo recordarlo claramente, en su sueño, el superhéroe de sus historietas, que con voz impaciente le decía…127 Sara, 127! En sus manos extendidas un libro abierto… y en las siguientes páginas un blanco similar a la palidez de su rostro. El viento jugaba entre las hojas de aquel libro…como invitándola a continuar escribiendo un nuevo capítulo en su historia.

Imagen del parque Nicolás Avellaneda, donde descansa mi viejo"

 Soledad Suarez

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Alfmega marín

Caer para volar...

Y visto mi brisa de ángel, de nada entre las nadas, de vacío imperfecto y de negra estampa....Porque la vanidad de la imagen reflejada es el hueco de la esfera, es la grieta en el sujeto, la sima del entendimiento, la vanidad es la vida hueca y sin espacio para la esperanza.

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Subida sobre el color del negro imponente, sobre las alas del cuervo que vuela la noche que las estrellas no enciende, sobre viento de brillante carbón..... aire de muerte.....subida sobre la más húmeda zanja de oscuras paredes....hablo mis ideas oscuras a la vida que muerde, se las regalo como penitencia por mis males crueles, esperando que mi zanja se cierre sobre mi cabeza de loca soñadora y mis sienes.

imagenes.visitagratis.com/gracias.php?a...u...‎

Y hablo palabras de urgente calma serena, de negras esperanzas huecas, para calmar el roce de mis pesadas cadenas...... Y vuela mi negra alma a lo más alto para mirar como frío extraño al mundo que siempre se aleja, paso a paso por el camino del ruido que sé donde lleva.

gaia-mylittleparadise.blogspot.com/‎

¿Dónde la luz, cuando mis ojos se ciegan?

¿dónde el camino si conozco donde termina la espera?

Cuando la vida oscurece sus días sólo hay un paso que dar, el que todo lo amansa, el que todo lo olvida, el que disuelve en una flor el oscuro mirar y bebe sus pétalos de brillo sin prisa, escucha su canción de despertar....sin razones, sin motivos, sin caminos ni zanjas......ese que sabe romper todos los eslabones torcidos con el aroma de su sencilla hermosura olvidada.

www.fondosni.com › Naturaleza ‎

 Cuando la vida oscurece los rayos del sol y los tamiza y los hace cenizas de nada, el alma sabe volar los sueños de las hadas, sabe trepar los tallos frágiles como las ondas del agua sobre la tersa superficie inmaculada....Cuando está triste el alma es cuando aprende a planear junto a la luna enamorada, sobre su halo, bajo su estampa......

elagujerodelascosasperdidas.tumblr.com/post/28510268770‎

Y es entonces cuando la paz del que ya no ambiciona nada porque lo perdió todo se vuelve rocío de alba y por fin brilla acariciado por los  cálidos dedos del primer rayo de sol tras la negra madrugada...

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Y Sueño...

Quiero ser el aire que exhala una sonrisa ilusionada, quiero ser bruma en la noche, quiero ser alga......quisiera volar a lo más alto del firmamento convertida en lumbre de amanecer y llanto de pájaro despertado......deseo volar sobre las nubes atravesadas por los milagrosos reflejos del sol recién llegado y abrazar los paisajes bostezantes como bruma deshilachada, como rocío evaporado.....

......

Yo desearía ser la voz en la palabra de esperanza que enjuga las lentas lágrimas y las convierte en el agua clara que lava la temblorosa cara del desesperado..... y ese tono más profundo de la guitarra cuando arranca el llanto.... y la piel de la mano tendida, la de la caricia otorgada y recibida, quiero ser un ángel que el arpa esté tocando del salón en el ángulo oscuro, tal vez olvidado.......

Y también la huella que en la cambiante y dorada arena deja la carrera loca y el desordenado juego del alma joven que espera todo y todo acaba dando.....

Seré lo que lleva mi sueño bordado....subiré a mis alas y sobrevolaré el mundo del llanto, lo amaré como ama la madre al hijo equivocado y besaré en la boca todas las doradas almenas de mis fantasías y esas torres altas que jamás he soñado....

Voy a vivir una vida escasa y llena de abrazos regalados, de palabras equivocadas y de mis intricados pasos...... de miles de castillos de flores enladrillados...
Como tú  y como todos, haré realidad mis sueños porque mis sueños ya son....están soñados......y jamás se acaban mientras exista porque mis extraños engendros son fuentes inagotables que brotan arroyos verdes de esperanzas sobre mis negras sienes y mis blancas manos.

Y quiero volar....volar al viento volar al cielo.....quiero ser pájaro y traspasar los límites de lo posible y quiero y puedo........Porque yo voy a ser alas y ese aire que exhalan las sonrisas y los te quieros.......Deseo elevar mi cuerpo junto con mi alma, levantarme, levitar sobre el arco del firmamento, luminoso u oscuro pero alto, muy alto como mis locos pensamientos......

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Luna ámbar, luna mora...


Luna ámbar, luna mora, luna del vuelo de la paloma.

Es tu llanto el silencio que escucho y aún así me espanto, 

es el llanto de tu esfera divina que reina en la noche y prudente me esquiva de día. Es tu luz tenue como el rielar de tu figura en la aguas tibias, el que me mece en el miedo y me abraza en la melancolía.

Luna de color del ámbar, luna que me embelesas y me incitas, 

me obligas a cruzar los campos nocturnos en busca de tu faz perdida. Vuelve tu cara, mira la mía, no tengas miedo de perderte en mis mejillas que ya nos conocimos en aquellas noches sin consuelo de nuestra amada mezquita.

Dulce tu danzar, cruzando bosques de estrellas encendidas, dulce también tu esquivar entre hilos de nubes entrometidas, no llores tu más, mi compañera, mi amiga, que jamás se apartará mi mirar cuando en el cielo estés prendida.

Luna ámbar, luna mora, luna del vuelo de la paloma.

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El Sueño....

El sueño reorganiza nuestras vivencias y preocupaciones, deseos, ilusiones, afianza conceptos....Durante el sueño se toman decisiones, se ama y se decide a quién odiar....resuelve ecuaciones...el sueño restaura el cuerpo y el alma, nos regala ilusiones descontroladas....baraja las cartas de la realidad para darnos la mejor jugada, construye castillos sin piedras....... y nos hace volar sin alas...como hijos de dragones...

 

Y en ocasiones jamás buscadas.....acaso halladas, la vida se entrelaza con sus secretos guiones, la vida se enamora de sus historias inventadas al azar, cumple promesas soñadas y descubre secretos ocultos tras sus jirones.

¿Qué si los pudiera atrapar? ¿qué si los guardase en una caja y los pudiera descifrar tranquila, despacio, sin prisas ni despertares, sin miedos infundados o con fundados terrores.....?

 

Y nos despierta a la vida de madrugada, como echándonos de la cama, nos baja a los infiernos mostrándonos la vacía faz de la cabra y tortura con inexistentes recuerdos de sangrientas farsas...Él se burla y nos hace creer que estamos despiertos cuando aún Morfeo mece nuestro indefenso ser de agua estancada sobre su ancho pecho de escarcha...

Son tan reales como la vida misma, son parte de ella, parte de nuestro ser.....ellos son un trozo de nosotros......Es indiferente si pertenecen al reino onírico o son nubes en blanco y negro.....Los sueños existen tanto como la mente, como los recuerdos....incontrolables, repetitivos, fantásticos, insoportables como la  asfixia........quizá no estoy escribiendo, quizá es sólo un sueño....

pero ya está hecho...

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El aire pasa, la mata queda...

¿Es tarea del hombre permanecer vivo para siempre? ¿ser recordado en los recodos del siniestro alcázar de los antepasados?¿es tarea a cumplir cuidar la huella de nuestra estampa, amamantarla, afianzarla, esculpir nuestra memoria en piedrea cuando ya la verticalidad desaparezca y haya sólo la eterna horizontalidad callada?

¿Es tarea permanecer...o transcurrir como agua?

Pasar por la vida sin más perfume suspendido ni abalorios, pasar desnudos como vinimos, dejar a los vivos trazar sus propios caminos sin nuestros lastres de vanidades putrefactas, sin hacer veredas, como pasa el aire sobre las matas........

La vida nos atraviesa el cuerpo y el alma, nos ensarta de parte a parte, nos investiga los adentros, nos enamora y da hambre.....Ella es la mejor y más cruel amante, que nos besa en la boca y nos mata lentamente, y nos confunde por dentro y desintegra y nos deshace.

Ella es la mística dueña nosotros los simples y desaventajados discípulos los vírgenes novatos, que  creen tomar una muralla, que creen levantar un sitio, pero que nada conquistamos, somos nosotros los del castillo sin murallas, los de las puertas abiertas ante el viento enfurecido, nosotros somos quienes reciben el envite de su empuje infinito como amante joven de amor prohibido.

Vive fuerte, vive intenso, ama, llora, aprende...... muere suave, sintiendo que mueres...... sabiendo, notando entre tus dedos desde el día primero hasta el día postrero e inerte...... Sin adioses y sin miedos, mansamente como vela humeante en una habitación sin gente, sin dejar huella ni recuerdo para el aire, como el que sólo pasa sin dañarse ni dañar , igual que esa sombra de majestuoso ave en dulce vuelo que no deja surcos para nadie....

Llegamos desnudos y sangrantes y de igual forma nos iremos...

La vida manda y nosotros, necios vanidosos nos creemos grandes y creemos poseerla y dominarla, nos creemos dignos de enamorarla, cuando tras sus ojos está la más cruel condescendencia.....porque permanecemos en la palma de su mano sólo un segundo, mientras dure y quiera , acabado el plazo el aire pasa, la mata queda....

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El tesoro...la dulce sonrisa.

Había una vez una ciudad erguida sobre el violeta del arcoíris más oscuro e imperfecto, que servía de mágico techo al valle de las almas perdidas....

Y esa vez había en sus casas y sus calles miles y cientos de rostros grises y cautivos de la búsqueda del tesoro de la vida, cautivos de la búsqueda para la que todos nacieron, la del perdido tesoro de la dulce sonrisa....Todos buscaron afanados y encorvados, bajo los muebles, sobre los tejados, buscaron en los bolsillos de los mendigos y en los cajones abandonados.....en los pasamanos de las regias escaleras de los 
imposibles palacios, entre las viejas monedas escondidas y en el brillo de los ojos más hermosos y adorados.......Pero nada había, el tesoro de la vida seguía oculto bajo el interminable y desesperado llanto.....

-Madre, es difícil para mis piernas inexpertas escalar las empinadas montañas de esta dura ciudad perdida entre las espesas brumas negras y grises, de olores a muerte temprana y a alegrías olvidadas y perdidas....Es tan alta la cumbre por escalar......es tan alta esa cumbre que yace hundida y olvidada... es, madre esta vereda tan dolorosa y altiva ....  esconde el secreto y se yergue empinada sobre montañas de lumbres de tiernos huesos encendidas....es muy alta, madre......... demasiado para mis delgadas fuerzas extinguidas......

Escalar las veredas de la ciudad perdida en busca de la felicidad lejana e incierta se llevó todas mis fuerzas para enterrarlas en algún profundo agujero y allí quedan junto a mis anhelos desatados, mis lápices negros de dibujar universos dorados y mis interminables te quieros jamás escuchados........ Buscando la felicidad perdida entre estas calles despierto, buscando la cordura entre mis pensamientos impares caigo al ocaso rendida, buscando nadas.......trepando, trepando....perdida..buscando el más grande tesoro, el de las gemas más escasas y valiosas....el ansiado tesoro de la suave risa despeinada...

-Hija, ya la ciudad perdida  fue hallada y no lo supiste, la ciudad ya no tiene sus calles empinadas,  porque es perdida la esperanza para quienes buscan encontrarla escondida, recibirla regalada, para los que esperan hallar la alegría ya no hay nada........

-.No está en los reflejos de las perdidas pupilas que pasean su anhelo....... entre las calles intrincadas, en lo más alto de su cumbre sin nombre.... jamás hubo cumbre, jamás hubo escondite, porque la sonrisa que buscas nace en otra parte.........allá donde sólo los castigados y nobles corazones de los precipitados ángeles conocen...

-¿Dónde madre, dónde puedo encontrar el vuelo de una blanca sonrisa posada sobre mi aliento, dónde sino en un lugar desierto aún no hallado, en un cofre robado......entre los pliegues de los ropajes de la gente, en las esquinas de estas calles sin dueño.....? 

-Dime niña, ¿porqué sonríe el solitario? dime si puedes ¿porqué lo hace el hombre que siente dolor, porqué el que vive sin nada recogiendo tus quejas interminables?......... Dime, cariño ¿dónde encuentra el pobre su alegría sin nada en las sucias palmas de sus vacías manos, nada con que poder fabricar alegrías, con sólo el  blanco frío y la negra hambre?

-Un hombre no encuentra la alegría, mi niña, un hombre no busca la sonrisa en el rostro de nadie......un hombre, hija mía, sabe fabricarla ladrillo a ladrillo de nada sobre nada con la masa de su propia sangre.....Sabe construir castillos de risas con ladrillos de lágrimas....el hombre, hija mía es el cofre del tesoro, dentro de él reside la cumbre de la vida, dentro de sus ojos está el universo sin paredes de inmaculadas fachadas infinitas. 
Tu decides qué fabricas con tus cuitas, montañas de quejas vacías o tesoros de luces ingrávidas de transparente reflejo y de vida inagotable, de olor a sal marina y vuelo blanco de ángel..... para regalar, para echar a volar en un vuelo perfecto y rasante sobre las sombras más oscuras iluminando almas perdidas, alimentando hambres......

Tu decides, mi niña...fabricas milagros volátiles y perfectos o buscas para siempre lo inencontrable, mueres la vida eterna de la pérdida, la espera y la búsqueda o naces de tu claro aliento para planear siempre como alto vuelo de ángel blanco enamorado de la vida liviana, sobre las lejanas brumas que convertirán en mieles el roce inmaculado de tus blandas alas, bajo los profundos hoyos subterráneos que el brillo de tus ojos abrirán al infinito cielo de reflejos perfectos e impalpables....beberás lágrimas saladas que tu alma de secreta belleza trastocará en furtivos brillos bajo tus párpados de seda, en sonrisas claras que cantan alocadas trovas a la luz jamás hallada, jamás perdida, a la pura luz de tu alma bella.

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El niño

(Foto de Viktoria Haack)

Y la mirada de cristal en sus ojos

fluye como el agua del arroyo,

como el  sentido del río 
 siempre inacabado...desde lo hondo.

Y sueña su alma blanca y sin sombra

 las más anchas y perfectas albas....
que vuelan alto las estrechas lomas 

del ocaso distante...que se asoma...

 Así viaja el niño a contracorriente,

 con su equipaje que rebosa tiempo,

 vacío de espantos, lleno de gente,

y de preguntas claras...aún sin miedo.

Sus lágrimas son dulces perlas de nácar...
 azucarado,

 y su piel... manto de albas hilvanadas

que el tiempo descose osado

en amargos ocasos, de nada..
finados...eternos.